Sé que hay tres visitantes ahora mismo al otro lado y os diría que casi no puedo anotar esto porque escribir, ayer, me dejó como al fusil recién disparado del que Pavese hablaba; me dejó temblando, humeando y vacía. Y hoy, de escribir toda la mañana salí medio a rastras, como un espectro, como una sábana hueca, y ese estado se ha prolongado hasta ahora pero con progresivo decaimiento de mi ánimo. Sergio, si como dices en tu comentario escribes para detener una hemorragia, aunque luego agregues ese clamor a que la sangre siga manando, por favor, detállame cómo te las apañas para lo primero, para hacer de antihistamínico, porque no sabes cuanto necesito hoy volver a sentirme las venas habitadas.
hola valiente
ResponderEliminarsoy monótona porque siempre digo lo mismo ante el vacío.
.pasará.
"dejar pasar la tristeza como la hierba deja pasar al viento, sin rechazarlo ni retenerlo".
.quererse mientras se atraviesa el bosque helado y actuar como quien se quiere.
Yo escribiendo, Luz, me echó atrás, cuando tira fuerte El pez, suelto la caña y me giro alejándome del lacustre inconsciente.
Hoy traté de no hacer esto, y regresé de la escritura sin pez y algo mareada.
El otro día una amiga me decía que pintar o escribir podían convertirse en deportes de alta competición,
que puede ayudar beber abundante agua y hacer algo de ejercicio.
En fin Luz,claro que estoy aquí, como todos los días,un abrazo
marimar,,,
Hola Luz, un saludo.
ResponderEliminarMe acordé de ti a lo largo del día
un abrazo
te llamo el lunes por si quieres tomar un café.
Sábana hueca ,qué imagen más bonita,y buen lugar para ella,perfecto. También es bonito lo del fusil de Pavese. He leído algo de él, poquito,el principio de un libro. Me gustó mucho como empezaba pero cuando seguí leyendo el libro me cansó un poco. Lo del fusil no lo había leído.Poderoso.
,,,
marimar
A mí también me chifló esa imagen de la sábana hueca... Me llama la atención este estado de delirio, para mí inalcanzable.
ResponderEliminarUn beso con cariño.
Y para Marimar, otro beso. Hace mucho tiempo que no hablo con ella. Ahora me voy, pero cuando regrese, igual podemos hacer un café en trío, ¿os apetece?
Un guiño doble,
hola flower,
ResponderEliminarnos tomaremos ese café.
debían ser mágicos esos terrones de azúcar que echábamos;
mira en tus fecundos bolsillos
que yo miro en los míos,
seguro que están ahí ,
creciendo y creciendo,
esperando brillar en una tacita.
NOta:
Ya ves que falsifico tu lujoso juguete, tu abecedario inquieto que me recuerda a los dibujos de los niños.
Como decía Rimbaud: yo soy el otro.
hasta pronto,
marimar,,,
un abrazo,
marimar,,
De la creación literaria y otras hierbas...
ResponderEliminarCuando estás lanzado escribiendo es como un manantial, las ideas bullen y brotan con fuerza desde nuestro cerebro, recorriendo nuestros hombros, bajando por el brazo hasta las manos, simbólico final donde nos desprendemos de lo creado para plasmarlo en el papel, en el procesador de textos....aunque sea una palabra muy usada, creo que "catarsis" definiría muy bien lo que le pasa a uno cuando está escribiendo...
Saludos
J.
A flower:
ResponderEliminartu lujoso juguete es la risa, las ganas de jugar...
marimar,,,
Qué buenísimas imágenes de cómo se puede llegar a quedar uno tras la escritura: fusil recién disparado, sábana hueca...Son inmejorables. Escribo para tomar distancia, para mirar y ver que la herida es el tiempo que manó y que sigue manando, irremediablemente. La escritura nunca agota la hemorragia. Por eso espero seguir viviendo, seguir en la herida, que el tiempo sangre. La paradoja es que es un problema inevitable y, a la vez, una solución inalcanzable esta de vivir. Si vuelves a cargar el fusil volverá la literatura y así tendremos algo que leer(te). Me pregunto si no es mejor dejar de escribir pero no por eso dejará de estar la herida ahí. La ventaja de escribir es que permite archivar la herida, darle un nombre y mirarla como un objeto que fuera de otro.
ResponderEliminarEspero haberte dicho algo que haya servido, perdona que haya llegado tarde. He estado fuera estos días, ando recién llegado.
Por favor escritores, ¿podeís seguir escribiendo vuestras obras sin transmitir vuestras penas por el trabajo que habeís elegido? Me parece que estáis buscando el sufrimiento porque no sabeís lo que es.
ResponderEliminarEl dolor no es escribir sino que escribir es una estrategia contra el dolor. Ese es el sentido de lo que yo he intentado transmitir, veo que fallidamente.
ResponderEliminarMar, Flower, gracias por celebrar las imágenes de este breve texto. Buscaré la cita completa de Pavese acerca de lo del fusil. En cuanto al dinosaurio; entiéndase "delirio": "Cuando abrí los ojos el delirio ya no estaba allí"
ResponderEliminar¿Café para tres? Por supuesto, el café se está conviertiendo en invitado de honor en este blog.
J., catarsis sí define lo que puede ocurrir cuando se escribe según qué, según bajo qué estado personal, según lo que sacrifiquemos... Catarsis, aunque sea un término manoseado, es una palabra grande -que no gran palabra-. Personalmente prefiero emplearla con cuentagotas. No puedo extenderme más sobre esto. Voy a lo otro que dices, lo de escribir como un manantial viendo las ideas bullir, etc... Ése es un momento de escritura privilegiada, distinto al otro, del que también habría mucho que hablar; en todo caso entiendo que está muy relacionado con el "estado de flujo"; a su vez relacionado con la "técnica Alexander". ¡Vaya! Estoy siendo muy críptica. Sobre todo esto tengo intención de escribir más adelante en el blog y ya lo aclararé entonces.
ResponderEliminarSergio, ¡me alegro de verte por aquí! Gracias por lo que dices sobre mis imágenes y las de Pavese. Gracias por tu comentario, un comentario poético y además atinado, bello y reflexivo. Un comentario que no soslaya la paradoja. Simplificar es una locura. El tiempo, no ya el cronológico, sino el biográfico e intransferible, el ontológico, es el que mana, el que sangra. Y a pesar de eso y con eso y contra eso, se escribe. Y sin embargo "la escritura nunca agota la hemorragia" ¡Por eso no queremos antihistamínicos! Perdóname esta broma final, significativa de todos modos, creo. Nunca es mejor dejar de escribir. "Escribir a pesar de la desesperación" como decía la Duras.
ResponderEliminarLo que has dicho "me ha servido", no lo dudes, al igual que tus poemas sirven al que se los encuentra, al que sabe dónde y cómo buscar lo que merece la pena y una lectura atenta y comprometida. Un beso.
niña donde estas?
ResponderEliminardeseo mucho leer tus escritos
saludos de amistad
Amalia (espero que no te importe que te llame por tu nombre), gracias por expresar tu deseo de leer lo que escribo.
ResponderEliminar¿Dónde estaba yo? En el mar... Pero he vuelto y quizá hoy mismo o mañana vuelva a escribir aquí.
Reembolso saludos de amistad y enhorabuena por tu libro.
Yo tambíen quiero que vuelvas. Estoy harta de no encontrarte. Ánimo, beso con jaula, M.
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